Ya que murió el Robe cae un poco de invierno a la tierra.
Los Gemidos 1922 De Rokha
Sobre
el grande cementerio y las pardas, ruinosas techumbres del
mundo, cantan los pianos de la lluvia, los pianos de la lluvia,
melancólicos, la antigua canción de las goteras… -… El Otoño
se fue deshojando flores AMARILLAS y puñados de lágrimas!. …
-.
El
sueño inútil de la vida, como un colosal hongo, gravita chorreando
enfermedades y agua, moho, sarmientos u horas dolientes.
Y
los días deshechos, invertidos y cóncavos suenan lo mismo
que ataúdes desocupados… (-Evocad, mis amigos, evocad, evocad los
rojos soles meridianos, ardientes, plenos, vastos, y sonreid,
sonreid a la posibilidad de las cosechas que vienen saliendo de las
brumas!.).
Al
sol le duelen, le duelen los huesos, el pobre está resfriado
y con reuma; a intervalos lleva el pañuelo a las narices,
estornuda, y se ABRE a ras de lo infinito el fabuloso, el fabuloso,
el fabuloso capullo del trueno; los charcos piojentos se entretienen
copiando las figuras del enfermo,-¡tan enfermo!-, y su mirada GRIS
enfría el horizonte.
Los
pájaros vivos se caen
muertos, muertos en las
jaulas, el azul DINAMISMO infantil, la alegría del niño, vegetal e
inminente, simplisísima, juega con sus cadáveres el football, y las
estáticas, lúgubres
viejas lamentables deshilan sueños de quince abriles.
Acurrucados
fuman LOS TONTOS; en los patios unánimes
del hospicio van emergiendo las callampas.
El
público tirita, oblicuos, desconcertantes vientos muerden la
estúpida ilusión orgánica, ay!, ay!, ay!, la garúa siembra,
siembra, siembra almácigos de alfileres y no acaba de
atardecer, y no acaba de atardecer… … … los
vagabundos calientan su manos plebeyas en las “COLILLAS” que
escupe, gordo, vasto, bruto, el hombre rico, y unos chercanes
proletarios cantan humildemente encima de un automóvil
INSERVIBLE.
Bajo
el alero las golondrinas duermen, la enfermedad de VIVIR
bosteza en las alcobas, los chicuelos pobres espantan el frío
saltando grotescamente,- murciélagos, ratones entumidos.
Cual
errabundas, fósiles, antepasadas monedas coloniales, las semanas
ruedan inútilmente al fondo del tiempo ,- transitorio,
fatal, amarillo baúl de viaje- colma las avenidas el ruido
OTOÑAL de la pena, el ruido OTOÑAL de la pena, y está
lloviendo encima de nosotros; los vecinos aprietan contra el
alma estéril el goloso y FRUTAL recuerdo del verano, y miran
llover.. llover… llover.
Las
calmosas bestias inferiores rumian en los pálidos jardines,
pálidos, y los viejos, sordos, calvos, árboles mortuorios,
anacrónicos, coronados de herrumbre amarilla, parecen mamarrachos o
asesinos con la incógnita de las nieblas ambiguas vestidos; el musgo
roe los caminos del parque, moroso y ocre, y va borrando
lineas, recodos y huellas de mujeres tristes.
El
país es un ancho, un ancho paraguas mojado, son turbios e
insalubres los crepúsculos, la melancolía lloriquea en los
tejados, lloriquea en los tejados y las ciudades están
llenas de hojas, llenas de hojas, llenas de hojas…
Habitando
solitas los oblicuos, polvorosos, nocturnos rincones,-triangular,
triangular concepción de los primeros miedos!..-, las arañas
resumen el sentido del universo edificando castillos en el
AIRE.
Sinembargo,
el corazón del hombre, MADURO y triste, guarda el aroma del queso
rancio y los membrillos en Agosto, y su olor a despensa es
confortable y bueno, confortable y bueno.
Oh!
disperso mirar de LAS COSAS, tienes la vagabunda, la vagabunda, la
vagabunda actitud melancólica de quien CONTEMPLA la humedad del
TIEMPO tras LOS VIDRIOS!… … …
Sentimentales,
fúnebres, los maridos regresan temprano al hogar;
encienden las tranquilas, familiares lámparas y hojean PERIÓDICOS
ATRASADOS; las mariposas vienen a jugar, a jugar con el
corazón del fuego y se queman, mejor que papeles.
Humean
los tejados monótonamente llorosos, el paisaje, la naturaleza
tiene un gesto simplón, dormilón, tontón de LIBÉLULA, y
alguien entona cantos de ayer; las casas estilan igual que
impermeables.
Cargamos
a la espalda todo el dolor del HOMBRE y, además el nuestro;
uy!.. ¡que frío!.. … -trae el brasero, las mantas y el VINO,
MUJER!.. … …
