Tim Leary

Cómo operar tu cerebro

Drenarse

El creer, sin dudar,

te llevará a donde perteneces

El solista

Bertoni

Cómo es un poema.

A veces
un poema
es como un huevo:
basta quebrarlo
y se derrama.

Otras veces
hay una línea negra allá arriba
-cerca del fin de la hoja-
y hay que subir
y cuando llegamos miramos detrás
y nuestro rastro es el poema.

A veces
pasa un poema por el cielo
y hay que derribarlo a impactos de obùs.
Cada verso es un impacto
y cuando un verso le da
se acaba el poema
y los demás versos
son los impactos que no le dieron.

A veces
viene un poema
se pone la diestra como un guante
y se autoescribe de pé a pá
de arriba abajo
y de un rún
se quita el guante
y se va.

A veces
hay una línea
y las palabras
la rodean por todos lados
y no se acercan
y se devuelven
y descuelgan
de los 4 abismos
silenciosos de la hoja.
Y la línea es un haiku.

Y a veces
una línea
se quita el sombrero
y adentro hay
otra línea más chica
que también
se quita el sombrero
y así sucesivamente
hasta que una línea
es tan chica
que se quita el sombrero
y adentro está
el punto final.

en el que

tengo miedo de lo mal que puede estar mi estómago si me deterioro mentalmente, de si me fumo un cigarro pensando en mi debilidad, miedo al dolor, miedo a cargarme en los pantalones.

nada que no haya sucedido antes. Preguntarse ¿quién soy? es una de las preguntas más idiotas que existen, más necesarias ¿o es obligatoria? idiotamente necesario, nosé. La respuesta llega sola, no hay que buscarla, pero nunca te enterarás de lo que contiene. que mentira más piadosa. un beso disipa todas las dudas.

tantas palabras desperdiciadas, para algo servirán, para alguien servirán. para un inconsciente disipado en la bruma de cabezas. perdido en los recuerdos. para una bruma de cabeza. un inconsciente, una persona inconsciente. ya no me afano por nada y doy todas las perdidas por causa. me lleno de esperanza, que bonito jugar a degradarse, perder. patético con una sonrisa patética. siguiendo pasos de tontos engañados por el alcohol, son mis ancestros tomando aguardiente en la satisfacción del trabajo mal pagado, borrachera de una horrible felicidad.

oye mujer! ¿dónde estás? te abandoné cuando quería saber qué hacer, me tembló la guata, nunca volví a buscarte o me perdí en el intento o no me atreví, ya no quiero recordarlo. te convertiste en todas las mujeres [o siempre lo fuiste] sé que yo no soy todos los hombres porque no tengo acceso a mi interior. debo seguir, debo continuar hasta vomitar, hasta ser el último de pie, perdón, hasta ser el último en el piso. soy un humano cada vez más moderno que antes, época tras época. sagaz, sicólogo de mi cabeza, cada vez más cauto de como desechar mi aprendizaje. encontrar todos los recuerdos inventados de un niño sin amor.

un beso disipa todas las dudas. hay por ahí un par de amigos sabios. hay por ahí un par de amigas brujas [saben más] recuerdo la sensación escolar, la impresión de agobio de un momento a otro y por primera vez en mi vida, todo está en todo y no se puede correr a ninguna parte ni hacia adentro. nosé porque me aferro a eso, aún estoy ahí, en el medio del patio de noche porque es el lugar más abierto, en el que tengo más espacio para estar solo y rechazar cualquier intento de caricia, cómo odiaba tocar a una persona con mi cuerpo cuando posaba la mano sobre mi. y aún estoy ahí aferrado al útero del patio un punto imaginario que era lo mismo que estar en cualquier otro punto. temblando de llanto. he estado mucho tiempo del lado oscuro le dije a un amigo, pero sigo ahí, como un cabro porfiao, en ese mismo instante en el que decidí castrarme la posibilidad, y el grafiti dice: más viejo que rayar las paredes (de la cueva).

pero [¿pero?] sigo de pie y no me muevo hasta que vomite, a veces la verdad resulta mentira, son cosas que pasan. sé cosas, pero no me sirven, sé muchas cosas que no me sirven, para algo están supongo, algún día. por favor destrúyeme. plis destroy me.

es tonto, me fastidia, dejar las cosas al casi, lee mis pensamientos, porque me acostumbro a ser. mujer quisiera ir a rescatarte, pero sigo esperando a vomitar encerrado en la torre custodiada. que críptico! señor, no se da cuenta de que aburre. vaya a dormir que ya se puso curao odioso. es que no quiero, no quiero ir a dormir, quiero que me escuchen, pero ya no tengo nada que decir. porqué las cosas son así. y eso que dijiste que ibas a hacer ¿lo hiciste? listen to me, we need to talk. es un mentiroso! es un mentiroso y un ladrón! liar.

¡quieres traducir? traducir o no.

http://www.youtube.com/watch?v=W6IkfMlU2XQ&feature=bf_next&list=AVGxdCwVVULXdBbF4GausG2NSksnq_eldt&lf=list_related

El que baila

LucasAguirre

"eelhombresecomeelpasto

-si tiene dolor de cabeza: fúmese un pito
-si no tiene hambre: fúmese un pito
-si quiere tener más hambre: fúmese un pito
-si tiene estrés: fúmese un pito
-si tiene mucho estrés: fúmese dos pitos
-si quiere ser pulento: fúmese un pito
-si quiere ser longy: fúmese un pito
-si no quiere artritis: fúmese un pito
-si tiene miedo al exceso: fúmese cinco pitos
-si quiere ser más pulento: invitenos a fumar
-si quiere ir al baño: vaya, pero en comerciales no más

COMERCIALES
(hácete un matacola)(ya se me perdió el encendedor)

¿Cuán a menudo...

…estar seguro sobre todo hace que actúes como un maldito tonto?

Dónde te estay metiendo ahora? Estay nutriendo a la gente?

Vino la bella verde y despertó al doctor. El doctor por primera vez miró el pelo de su asistente: ¿tienes rizos? Tocó el pelo y se dio cuenta de que era esponjoso. Se sorprendió por nunca haberlo notado. Le dio el día libre. En la noche en la cama junto a su esposa le pregunta: ¿acaso…soy un gilipollas? (traducción españolísima) La mujer le dice que sí. Comienzan a hablarse sinceramente, a decirse las cosas malas, a prestar atención al otro.

Qué es abrir los ojos despertar tomar conciencia despabilar vivir el presente morir despertar?

Despertar cada día

Tomar las riendas de tus manos

Bailar no esquivar

Olfatogustotactoaudiciónvisión

No es un sentido el habla

Esperar

Sintonizar el radio

Enfrentar tu armadura

Cambiar

Te

Ensanchar

Te.

KNI 7727

A

Aprender sin incorporar
leer sin entender
dar sin entregar

lo que te guardas te posee; lo que das te libera
o a forma de los gnósticos
lo que expreses te salvará; lo que calles te destruirá

avara avaricia tras una sonrisa
amable invitación con oculta intención
no desconfíes, no pienses en retribución
no busques la pureza no existe
acepto ser corrompido y querer lo que pido
dar consejos perdidos a mis propios oídos
falsa sabiduría empuña saliva
falsa acción busca observación
chúpalo

año pasao

Casartis (putrificación)

I

Sigo esperando que un domingo todo cambie mágicamente
Pero sólo soy un tonto que fomenta la boca cerrada
Un interno derrumbado

Lamento no poder soportarme para estar con nosotros
Pero cuando realmente me di cuenta de que el dolor no era una esencia
Ya me había marcado el necesitar sufrir

¿Entonces qué hago con el falso dolor de mi atención imaginaria?
Bueno, ahí está mi amor de plástico
Mi sonrisa
Lo intento y me funciona, soy feliz y no me rechazan
Que patético universo en la cabeza

Pensar para pensar el pensar de pensar
¡¡¡¡Abre la boca y dime lo que sientes!!!!
Es que no puedo porque no puedo
Quiero llorar, pero te tengo miedo

Silencio
Te digo que mantengas silencio
Estas bien, puedes vivir sin ello
¡Calla! Porque realmente no quieres decirlo

¿Entonces quién más está en la lista? ¡Ya basta!
¡¡Sí… sí, sí, sí
Me odio, me odio!!
Odio la pútrida carne que me guarda
Odio “la condena trágica de ver desvanecerse
Todo a lo que nos aferramos”

Trato de defenderme pero no puedo
Trato de defenderme pero no puedo
Sólo déjame, déjame solo
Para crear mi inaudita miseria
Para sentirme satisfecho
No digas que me quieres porque no puedo

II

Sí, soy genial
Es que me daba vergüenza decírtelo
Pero ya que lo sabes besa la juntura de mis dedos

Maldita sea, sólo te pido que no me ames
¿Es tan difícil complacer mi pletórico ego?
Bueno, “puedo escapar, es lo mejor que sé hacer”

Bodrio, bodrio, bodrio es lo que tengo para ofrecerte
Por supuesto, es lo más vendido
Se va como pan caliente
Sí, soy genial

Un beso con sabor a vómito caliente es lo que tengo en el bolsillo
Y eso te pasa por tanto tragar
Ahora déjame solo que
Sigo esperando que un domingo todo cambie mágicamente.

*

Como no tener ego en los ojos si todo lo que ves son espejos de tu interior.
Escribe una novela para liberarte de tu pensamiento… Muevo mi pierna nerviosamente, no sé si está bien lo que dije. ¿Qué va a pensar el que lo lea? O sea, no puedo saberlo. Pero ¿Qué quiero decir? O sea, ¿quiero que me entiendan? ¿Si escribo es porque quiero que me entiendan? ¿o sólo quiero decirlo, escribirlo? Siento la necesidad de señalar lo que estoy diciendo, pero me veo imposibilitado para hacerlo. No pregunto por la primera línea, sino por la segunda. Da.
Ser muy inteligente es ser muy tonto. Tanto que nadie puede entender las cosas tan elaboradamente tontas que intentas decir, demostrar. Siendo inteligente puedes estar callado, pero no eres indulgente con los errores, te atontas en el corazón. Siendo tonto eres muy inteligente: al decir lo que piensas: lo dices. Y todos se dan cuenta de lo tonto que eres, incluso los tontos.
Que tontería perder tiempo para leer algo que no dice nada. Leo para entretenerme. ¿quiero aprender algo? Lee para entender. Entiende. Para antes de atrofiar la experiencia.
Yo escribo esto Sebastián. El libro se llama. Cuando se llegue sabré el nombre.

*

Garrapateo, me agarro al primer atisbo de identificación que me sople desde el exterior. Estoy desesperadamente sereno. Me identifico con lo que me gustaría ser, nunca con lo que soy. Lo que soy, siempre se escapa de mí, hago que se escape… no quiero conocer mi fondo: soy una mueca, un viejito, al tomar un sorbo de copete.
Me aparto.
Estoy quebrado. Me destrocé. Me niego a reconstruirme, aunque lo intente, no consigo nada porque no cambio mi suelo: el dolor que me acompaña, que me sustenta. No logro salir del laberinto de vidrios rotos. Pero me gusta mirarme, verme pequeño, creerme grande, ser lo que quiero ser, pero nunca lo que soy.
Cualquier culiao puede escribir lo que sea. Todos pueden ser escritores, si saben escribir. Que cuento tan bueno! Para ser un escritor te tienen que leer. Para saber si es bueno te tienen que leer, aunque sea un bodrio ya eres un escritor. Hacer dinero con escribir mierda es lo extraterrestre. El sufrimiento es lo común. La lectura que sincroniza, sintoniza las torturas. Destrucciones de almas al unisono. Sólo hay un momento.
Desarrollar una idea es un tedio. Es mejor y más efectivo escribir verborrea expelida, sentir explotado. Hilar coherencia argumentativa es trabajoso y tonto, aunque tenga lo tonto me falta lo trabajoso. Exponer una idea para que no te entiendan, típico. O te entienden y hablan ambigüedades hasta que les surja una idea propia. Los pares son escasos, los bichos que te acompañan, los amigos. Salir del anonimato es un desastre.
Aquí estoy yo, tratando de comunicarme, de conectarme. Soy un escritor moderno. Pésimo para hablar si no está borracho o en su terreno: prefiero escribir. También soy un idiota consciente de serlo. Un coartado social. Un cerdo interior. Hombre de ideas reprimidas. A veces mi ego es demasiado grande y a veces es demasiado bajo, no sé en cual confiar, pero en ambas me quedo sin decir lo que pienso por miedo al rechazo: o la idea es muy estúpida o muy grande. Reafirmo mi estupidez, mientras más pienso más imbécil me vuelvo. Incontables veces la idea que tengo en la cabeza es pronunciada por algún bípedo del grupo. Pero aún no aprendo, procuro mantenerme en el error. Mis aciertos son pequeños y mudos. Si progresara ¿qué sería de mi? Tendría que crecer, avanzar y yo estoy estancado para desear lo que quiero ser y no ser lo que soy. Otro sorbo de copete me gano, por hundirme un poco más.
Me estoy tomando un ron, estuvieron aquí unos tíos y tías. Hubo un terremoto hace casi una semana. Yo estaba en la casa de un primo, estaba curao, pa mi fue un temblor fuerte. Seré gueón. El ron que me tomo lo dejaron mis tíos un poquito más arriba de la mitad, poquito. Salud.
La vie cuotidienne, así se llama el tema que estoy escuchando, pero no tiene nada que ver el título con la realidad. A menos que vivas subterráneamente melancólico y apasionado (sólo un poco). No había escuchado el tema antes. Me baja. Es como un vampiro. Me tomo otro sorbo.
Oooooooojale qué pasó en todo el mundo en todos los instantes. No seai weón. “Hoy día luna hoy día muero. Muero yo y a quien le toca”. Cae el tacto en las manos, fluye hacia afuera, o sea, hacia a fuera que es el tacto de la explosión. Déjate sentir, explorar y brotar. El ritmo es el momento el momento es lo único no te detengas a pensar sigue sin parar al ritmo que ha de sonar siente el tartamudear de la brisa vernacular un sonido para escuchar constante sin coma ni terminar explota y nacerás siente el migrar de tu andar vamos eleva el escuchar abre el mirar no es rectangular el tiempo a de terminar, para empezar.
EL error. Restringue a quien quiere actuar bien. Como yo que me equivoqué (evidenciándome) en la escritura. Cáete conchetumare.
Mi familia la alejo con mi mirada. Soy un nudo. Estoy lacrimógeno en el pecho porque quiero acordarme de un verbo para decir que soy lánguido y feo en mi interior. Soy un quisquilloso de los detalles. Ridículo. Siempre me importan más las sutilezas que los generales, eso me hace incompatible con mi gente, insensible, poco atento, desconsiderado, desinteresado, creio. Los quiero, soy un tonto para expresarme, siempre se me van los momentos oportunos. Me resigno diciendo que así me fabriqué. Me consuela mi imaginario de que todo se va destruyendo para el cambio de la unión. Soberbia mundial autoproclamada.
Soy un cagao. Me hago el weón. Me repugno y me satisfago secretamente. Me pica y me rasco diciendo que nunca más haré caso a una picazón.
Cuanto es lo adecuado para exponerme? Me pregunto ahora. Soy un cobarde. Tengo miedo de la gente y de no sé qué.
Mietda.

*

Entonces vamos con el primer paso y alimentémonos de la sabiduría de los demás, por su puesto, ya que no podemos enseñar nada, al menos podemos aprender. Quedé corto al tiro, 27 palabras y me trabo. El tiempo de las palabras en el papel es tan mentiroso, no sé qué quiero decir. Quiero sentirme valorado por lo que haga. El sentirme incapaz me insinúa que lo que haga debería tener más valor a los ojos de los demás, en el fondo me gustaría que me conozcan sin tener que explicarme. Soy un estúpido, soy un impotente emocional. Me identifico con la impotencia, una palabra que nadie quiere cargar. Humillación interior. Pisoteo. Lástima y debilidad. Es una protección contra el fracaso nada más, así de simple, me rindo antes de empezar y ya no mentiré imaginando un desarraigo budista que “los demás no pueden entender”, sólo es justificación innecesaria. Miedo al rechazo, me desapruebo a mi mismo internamente para que todo lo que obtenga de afuera sea ganancia. Patético, sí. Soy un deprimido. Busco auxilio secretamente en el exterior. Me vuelvo coleccionista de sutilezas. Quiero escribir algo que les guste y busco en sensaciones de marihuana, me preocupo del ambiente buscando a quien echarle la culpa, es que la música no es la adecuada, es que voy al baño, es que no sé, es que no puedo, no puedo, es que me da rabia, es que es siempre lo mismo, es que quieres que brote una explosión de creatividad inaudita de una sensación de bodrio. Me quedo estático frente a la hoja una media hora pensando que estará haciendo una persona cualquiera en el mundo en este preciso instante, existe la posibilidad de que este conectado a ella ¿eso me ayudará a escribir? Quiero mear otra vez… Se que estoy conectado a muchas personas que no conozco sin ser capaz de reconocer el vínculo, no me refiero a que todos somos humanos o a que todos somos todo. Me refiero a que estoy escribiendo y alguien más también, a que estoy pensando algo específico y alguien más puede pensar lo mismo, me refiero a que alguien se puso una polera verde hoy y yo también. Unión por sincronización.

*

Pensamiento alrededor de mi cuerpo, me ronda, me cubre. Me acerco a algo y lo alejo.
“yo pensando en mí”, siempre atrapado en una wea patética diciendo las mismas palabras.
Soy un frustrao apago mi sonrisa

*

No esperes a ser mejor para hacer las cosas; has las cosas y mejora